Escribir poesía es:
deshacerme de mí

(al menos por el rato que dura la estrofa),

bailar con una escoba,
poner la cabeza en la guillotina,

ser tan libre como el lógico que logra escapar del zoo,

pintarme la cara de princesa
o hacer equilibrio en el borde de un discurso panfletario.

Jugar a ser yo, el verdadero yo.

Plantar semillas en el desierto,
pensar la vida en forma de triángulo,

compensar la falta de ritmo en la pista de baile,

besarte de un arrebato,
desconocerme cada día más.

Olvidar, por un momento, el significado de las palabras.

Escribir poesía es:
tratar de pintar con mierda.

El día después

Las avenidas están repletas de afiches políticos,
todas las caras poseen la misma sonrisa.

es de noche, y hay un viento infernal,
pero los candidatos permanecen inmunes,

sin siquiera despeinarse.

No hay afiche que no me mire fijo, que no me
acuse de saber cuáles son mis problemas y que no

afirme contar con las soluciones para lo que tanto me aqueja.

Pues bien, entonces
ayúdenme a:

Pasar la noche sin desvelarme,
evitar que las hojas secas toquen el suelo,
conjugar de manera correcta el verbo
satisfacer (en la cámara de diputados no
hubo quórum para aceptar el subjuntivo
satisficiera),
regresar los libros a la tierra.

Lengua te odio, te odio desde lo más hondo
de mi condición de hispanohablante.

Lengua ojalá te salgan llagas y aftas a más no
poder. Lengua te haría un nudo, y te arrojaría

a la garganta del latín.

Lengua despiadada, que puede, con la elegancia
de la víctima, traducir muerte como sucesión forzada.

Lengua que me encierra y que me seduce.

Por último:
afiches,
gigantografías
y espectaculares,

ayúdenme a convencer a Gelman de que
sus poemas no fueron escritos en el futuro.

29 de junio de 2009.

Sin taxis la vida sería mejor más mejor,
pues, no habría tanta polución
ni se amontonarían las oraciones
en hora pico.

Arlt sería santificado por la academia,
los colores tendrían un orden alfabético,
y estaríamos imposibilitados de mentir,
ya que el verbo traicionaría al sujeto.

Las clases sociales se confundirían
unas con otras y pasaríamos de un
reduccionismo económico a uno
gramatical.

La vida sería un poco mejor,
pues, en una de esas,
vos y yo
yo y vos,
nos podríamos entender
y quién te dice,
quizás,
tal vez,
algún día,
podríamos llegar a ser (hacer) lo mismo.

(…)

“por suerte, mi alma funcionó
como airbag de coche importado.”

Lo que antecede a este verso no lo
recuerdo o, tal vez, no tiene importancia,

pues, a veces, no sobra más que un

final.

Tecnología

De lo único que puedo hablar
Es del poema.

Porque de esta manera no
Existe tal poema.

Es la ausencia del poema lo que
Me incita a hablar de él.

Las ausencias nos suelen demostrar
Que el yo es el peor invento de la era moderna.

cabeza de termo

Pocas veces me insultaste
con tanta imaginación
pero,

amor,

aunque prefiera mentir,
la noche está como encendida.
será,

pues,

que nuestros corazones
se prenden fuego o que
los santos vienen marchando.

Pereza

B
o
s

T
e
e
e

Z
o

Abro los ojos. Es de mañana.
Dormís tan profundamente.
Que me dan ganas de quedarme cinco minutitos.

Más con vos.

No es por pereza.
Es por amor.

Pequeño homenaje

“En cambio, en el fracaso, en eso sí que creo. Digamos que soy un experto en esa materia, fracasando me muevo bastante bien. El fracaso debe ser el más genuino proyecto surgido de la condición humana, le presto atención. Lo risible son los intentos por superarlo, lo risible es el fervor que la sociedad de hoy pone en su contrario, el éxito, esa palabrita de raíz global que nos indica exit, siga el cartel, la salida es por acá”.

Gabriel Báñez, escritor y periodista.

Apertura

Les doy la bienvenida a este espacio comprometido con traspasar las barreras que el lenguaje se esfuerza en levantar.

A continuación podrán leer dos citas que son la base enérgica de este blog:

“Recordar: Del latín re-cordis, volver a pasar por el corazón”. Eduardo Galeano.

“La plenitud del poeta:/ que me leas/ que me escuches/ que algo entiendas.” Jan de Jager.

Todos los martes se subirá un nuevo texto. Espero que disfruten de este desencuentro entre la idea y la palabra y, de seguro, nos estaremos viendo muy pronto.

Su inconexo amigo Mauri.